Poesías profanas recuperadas antes del fin

                                                                          A  Jaime (Mx), y a Fon (Esp) Bicho bolita Escribe, bardo ignoto, este sinsabor; pero no sufras poniéndote en mi piel; sentido no tiene que ambos suframos, y en mi lodoso pecho gris no hay rencor: Ser humano encuentra diversión en mí, al menos alguna vez en su niñez; entonces olvida sus juguetes de metal y plástico preferidos, y busca epopeyas contra natura, cuyos personajes somos nosotros, en mojadas tierras de los jardines; y sé que mi fealdad te repugna. Bardo ignoto Dime que no dañé tu exoesqueleto cuando era un inconsciente niño, jamás; y que mis dedos no te hicieron sufrir en tu casa que yo no debí invadir. Bicho bolita ¿Qué instinto que no dominas te mueve oh, a nuestra naturaleza alterar? Corrige, bardo ignoto... en prim...

                                                                      "El instinto de lo bello es un instinto inmortal,                                                                       consustancial en el espíritu del hombre". Edgar Allan Poe (1809-1849)   Cierta vez, mi juvenil osamenta, ignorada por los adolescentes compañeros de mi curso, eligió como momentáneo solaz furtivo, un viejo tronco de un anacrónico árbol, próximo al turbio río de nuestras históricas aguas; allí, bajo la literaria compañía de su verde copa olvidé la somera excursión, y leí un libro de poesías. En la lectura arrobada vagaba mi alma sin rumbo en el muelle c...

                                                                      "Tú puedes aportar una estrofa.                                                                        No dejes nunca de soñar,                                                                         porque en sueños es libre el hombre". Walt Whitman (1819-1892) Plantas, animales, flores, mis estados anímicos, música, naturaleza, mis libros; no sé qué mejores ideas atraer hacia mi mente p...

                                                          "...El libro, ese instrumento sin el cual no puedo imaginar mi vida,                                                             y que no es menos íntimo para mí que las manos o que los ojos."                                                             Jorge Luis Borges.  Cuando los miro con agradecimiento ¿qué puedo hacer sino suspirar? Están amontonados, y en ominoso desorden entablan intelectuales reyertas por las noches. Estoy hostil contigo porque no quiero sostenerte en mi astroso l...

La ruinosa arena, alejada de eventuales risas de verano, improvisa penosas tumbas en hileras do descansan cadáveres cercenados de salinos cangrejos; quizás los divisó un sensible catalejo embarcado desde el azul del mar, y el timonel decide ir hacia la playa. Caracoles traídos por las espúmeas olas los circundan junto a la reciente rocalla muerta también; arrojemos las últimas flores antes de que las aves de rapiña los devoren con gusto a sal, y se disputen sus lívidas tenazas que otrora, fuertes fueron rojas , debajo de las acuáticas piedras con verdosos musgos, resbaladizos en terrosos arrecifes cercanos a la orilla de la costa, cuando la marea estaba baja bajo el celaje y las aguas en su reflujo los hacían huir.. ¿Qué importa que os mováis de costado en este mundo en que muchas almas ni siquiera se mueven? Eres más que un exquisito plato para ricos hombres y mujeres que se hartan con tu carne, cangrejo.

Agua continua de lluvia cae por la pared obscura. He pasado hoy cerca de ti, lábil caracol; tú te reíste de mí en silencio por mi andar apresurado. Me viste fugaz cual frágil lucerna que huye para no mojarse... Sube sin recejar el caracol. ¿Quién dice que tengo débil armadura? ¿Que mi paso es parsimonioso puedes asegurarme? El aire mojado transmite su pensamiento o su voz... Retrocedí; allí estaba el estoico gasterópodo; pero más arriba y subía cicatero más veloz que yo, sube rigente y seguro por la pared. Abajo, el trampal no te deja ascender aunque te apresuras; sigues ahí y yo asciendo...

                                                                               A mis compañeros del misterio de algunos canales,                                                                                principalmente de España....         ¡Vengan, acérquense, y vean el barco  que este museo conserva complacido y orgulloso! Con sumo respeto mírenlo; pues él trajo  valientes inmigrantes, hombres laboriosos en sus reducidos camarotes y en apretadas literas rebosantes de humedad y de asfixia. Esa deslucida parte en la que se ve una línea que atraviesa la eslora e...

Extensos baños de sol tomaba la Eneida conmigo, sus hojas y mis manos,  en la yerma terraza de verde vegetación, ardían por el calor del astro central de luz. Levanté los ojos del caliente libro, como hacía sin querer Roland Barthes, y apareció esa nimbada criatura, descendida del azul del cielo, súbitamente, lábil mariposa: ¿Ya te vas?   Oh, no te vi de cerca, no acariciaron mis dedos tus alas; ¿tal vez tú dirás que oí el tris de tu aleteo delicado? Tus espléndidos colores contemplé en mi niñez, por ensalmo, algunas veces en que algunos niños te seguían en las veraniegas casas de vacaciones, y veloz pasaste; y veloz vuelas ahora otra vez elusiva por mi terraza... Verte de día no fue casual; pues mi ser vibraba en amor... ¡Mariposa lumínica, seguiré tu vuelo; aunque te marchaste!