Libros

                                                          "...El libro, ese instrumento sin el cual no puedo imaginar mi vida,

                                                            y que no es menos íntimo para mí que las manos o que los ojos."

                                                            Jorge Luis Borges. 

Cuando los miro con agradecimiento

¿qué puedo hacer sino suspirar?

Están amontonados, y en ominoso desorden

entablan intelectuales reyertas por las noches.

Estoy hostil contigo porque no quiero sostenerte

en mi astroso lado que se cae, ¿ no ves

que mi insostenible fachada cuesta leer?

Ah, no te quejes, mi portada ilegible es.

Al verme entrar en la pieza gimen esas cosas...

Llaman mi atención para que yo los lea:

¿mi tapa desapareció o es imaginación mía?

¿ Y qué? Mi contratapa dejó de existir.

¡Nos abandonará, nuestro aroma no cautiva su nariz!

¿recuerdan cuando nos olía él como inhalando una flor?

Tú quieres que te huela, tú quieres que yo

te toque, y tú que mis ojos te miren quieres....

¿Y ustedes qué hacen a fin de captar mi interés?

Ea, vamos, muévanse un poco con sus panzas de poemas,

eclécticas filosofías, vedadas prosas de distintos temas...

Ora se lastiman, se tuercen, se empujan,

ora se juntan, se ordenan, se agrupan.

La ausencia de mis manos sobre sus cultos lomos

propició la inculta selva de fino, escrito papel

en la que incultos aćaros forjaron sus tronos.

Cuando los miro con agradecimiento,

¿qué puedo hacer sino suspirar?

Muchos yacen perdidos bajo antiguas capas de polvo.

¿A qué sitio irán ustedes cuando yo no esté aquí?